FRAGMENTO (II)

Áquel de allí se parece a mi hermano. Es casi perfecto, doble de

mi conciencia, fugaz, a la interperie, condenado. De frente se

parece a mi madre, sus manos, sus ojos, incluso ahora, que ya

no es, le veo en la acera que me inundará. Los recuerdos son

símbolos de imágenes que no podemos cargar. Parece más

joven. No debe haber cumplido aún los treinta años. Me mira.
Me ha reconocido. Se estará preguntando que hago solo y tan

despierto. Si me habla le hablaré de lo que nunca quiso. Le

dolerá. Lo sé. A mí también, pero es mi última oportunidad.

Comenzaré preguntándole por las noches que nuestra madre

no durmió, esperando una llamada, para oír la tregua de su voz.
Horas y horas sin poder respirar, apenas un vacío sentado en

una silla. ¿Qué me contestará? Apostaría que no querrá hablar

de ello. Pero no se saldrá con la suya. Insisteré. Necesito que

me explique qué le obligaba a ocultarse. Si me convence me

convertiré en su cómplice. Si por el contrario se limita a

recordar las amenazas, que nosotros nunca vimos, no me hará
perder el tiempo. Le dejaré marchar. No, mejor me irè con él.

Ya una vez desapareció sin mí. No puedo volver a consentirlo.

Fuímos uno y así para siempre. Qué tarda en llegar. Me vuelvo

a fijar en su cara, ha envejecido rápidamente Incluso veo en

ella arrugas. Debe de tener más de cincuenta años. Seguro. Ha

retrocedido en la fila. Ya no ocupa la primera. ¿Se esconde

entre la multitud. ¿Por qué lo hace? ¿No quiere encontrarse

conmigo? Parece claro que no me perdonó. Lo comprendo.

Tampoco yo lo habría hecho. Tengo que memorizar el color de

la camisa que lleva, también el de su pantalón. Prometo no

olvidarlo. Ojalá pase de los últimos; cuando ya mis bolsillos

estén llenos de monedas. Nos marcharemos juntos y jamás

volveré a pedir limosnas.