LA MONEDA QUE ME ESPERA NO SABE QUIEN SOY

La moneda que me espera no sabe quién soy. Miro las manos con
las que me cruzo intentando saber de donde vienen. Se fue
febrero sin ningún recuerdo; marzo está bien, aunque es lento
y no cesa de llover.
Mañana el mar y la catedral de César, foro inexistente condenado
a la memoria de unos pocos, ¿los mejores?.
Leo poesía, tan despacio que cualquier poema se me antoja una vida
que ya conozco. Odio el punto que acaba el verso. ¿Todos los poetas
son asesinos?